tag:blogger.com,1999:blog-9828920500782349942024-03-21T13:34:04.992+00:00a namorada de wittgensteinMaria João Freitashttp://www.blogger.com/profile/04356934029418965582noreply@blogger.comBlogger276125tag:blogger.com,1999:blog-982892050078234994.post-59945730665507264682012-08-04T22:32:00.001+01:002012-08-04T22:32:20.673+01:00O paraíso dos cães<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgmsxN9FneEHmdXX_QP3w6mQ0yOioWd9dSG7rivrngZq9b88ri2ccEtglo69tcmEVB9-aELRi_y2LkU9eB4UX6VplpHaBUKEjRC3CkGOHc1AawYJEBqxpYhxvwxHVB0G5HPGO04xujGtdk/s1600/Blue+Dog.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgmsxN9FneEHmdXX_QP3w6mQ0yOioWd9dSG7rivrngZq9b88ri2ccEtglo69tcmEVB9-aELRi_y2LkU9eB4UX6VplpHaBUKEjRC3CkGOHc1AawYJEBqxpYhxvwxHVB0G5HPGO04xujGtdk/s1600/Blue+Dog.jpg" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;">Há frases que nos seguem como cães obedientes, mesmo sem trela. Outras, que vêm connosco
para casa dentro da transportadora do gato, sem ele dar por isso. No outro dia,
no hospital veterinário, uma criança e a sua mãe visitavam uma cadela de 17
anos, recém-operada. A mãe explicou à filha que se a cadela fosse uma pessoa, já
teria mais de 100 anos. E se não ficasse boa, era melhor ir para o céu, porque </span></span><i><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;">o
céu também precisa de cães</span></span></i><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;">.</span></span></div>Maria João Freitashttp://www.blogger.com/profile/04356934029418965582noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-982892050078234994.post-31659331283604661922012-07-27T23:13:00.000+01:002012-07-27T23:13:00.100+01:00Dilema diabólico<div style="text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;">A lógica consegue colocar em contradição o interlocutor mais poderoso. Deus, por exemplo. Sobretudo, se for o diabo a lançar-lhe um desafio que põe em causa a sua omnipotência. O diabo pede a Deus que crie uma pedra tão grande, que ele próprio não a consiga levantar. E Deus fica com um problema em mãos: se não conseguir levantar a pedra por ele criada, deixará de ser omnipotente; se conseguir, foi porque não foi capaz de criar uma pedra suficientemente grande. Mas deve haver soluções para este paradoxo. Se fosse uma criança, diria: Deus não dá ouvidos ao diabo, por isso este problema não existe.</span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>Maria João Freitashttp://www.blogger.com/profile/04356934029418965582noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-982892050078234994.post-33437921919583013342012-07-25T21:46:00.001+01:002012-07-25T21:47:16.232+01:00Velório literário<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;">Volta e meia, acontece. E nos últimos tempos, aconteceu a </span></span><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;">Tonino
Guerra, Ray Bradbury, Antonio Tabucchi</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;"> e </span></span><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;">Carlos Fuentes</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;">. Quando um escritor morre, as
livrarias apressam-se em arranjar-lhe um pequeno canto onde reunem todas as
edições possíveis e imaginárias da sua obra. Muitas delas, subitamente
resgatadas a um esquecimento que cheira a mofo, vêm de caves e depósitos e
aparecem com roupas (leia-se capas) fora de moda. Apesar dos livros se sentirem
orfãos, tentam não chorar, para não desbotar a voz do seu autor. Logo agora que ele está mais vulnerável é que ficou tão exposto aos olhos do mundo,
com o seu frágil corpo de letras feito. Este velório com caixão aberto, como
lhe chamou uma livreira amiga, tem como pretexto honrar a memória do defunto. Mas enquanto as personagens se vestem
de luto pelo autor, as livrarias esperam vendê-lo mais. Sabem que os vivos dão valor aos mortos.</span></span><o:p></o:p></div>Maria João Freitashttp://www.blogger.com/profile/04356934029418965582noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-982892050078234994.post-7670153393385739582012-07-23T23:06:00.000+01:002012-07-23T23:25:08.806+01:00Vestido ruidoso<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh3g5ipALBpV8L-770J247JI8LimE7SCGx7A-9AIvRlyCS_OlBaZ5TxagV8SGGBYwT2ty8NdG6ROcTPNnkpGkbdvvuRyTDEHFrgNrZClS4oQVi45LNMODNoimiGXeVweBSSP5VCqUhp7mQ/s1600/LFreud3_V_27jan12_pr_b.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh3g5ipALBpV8L-770J247JI8LimE7SCGx7A-9AIvRlyCS_OlBaZ5TxagV8SGGBYwT2ty8NdG6ROcTPNnkpGkbdvvuRyTDEHFrgNrZClS4oQVi45LNMODNoimiGXeVweBSSP5VCqUhp7mQ/s640/LFreud3_V_27jan12_pr_b.jpg" width="426" /></a></div>
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;">Escrever um post depois de uma longa ausência pode ser embaraçoso, um
pouco como se o silêncio nos tivesse despido. Quando o tentamos vestir
discretamente com algumas palavras, parece que soa como num vestido ruidoso. Mesmo sendo apenas um lençol branco.</span></span><o:p></o:p></div>Maria João Freitashttp://www.blogger.com/profile/04356934029418965582noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-982892050078234994.post-62305493714121176912012-06-18T22:45:00.000+01:002012-07-23T23:09:15.863+01:00A namorada da tristeza<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh_zXwIeCjFrz2d5Gbu47nZFA_qktRTwu3Kp8vsFWMFzvku5uctgG-PLMLBwYCHRHpR6HC4zA9CjLHCKEDEEA_nKs_Gszl_rgEN04HE4IOWAS-DA4nrCF4AAmy1M3RW9PBpvNXjqIDAZXI/s1600/Bonjour+Tristesse.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh_zXwIeCjFrz2d5Gbu47nZFA_qktRTwu3Kp8vsFWMFzvku5uctgG-PLMLBwYCHRHpR6HC4zA9CjLHCKEDEEA_nKs_Gszl_rgEN04HE4IOWAS-DA4nrCF4AAmy1M3RW9PBpvNXjqIDAZXI/s640/Bonjour+Tristesse.jpg" width="417" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;">A partir de hoje, além de namorada do Ludwig, sou também namorada </span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;">da </span><i><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;">tristeza</span></i><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"> (palavra de que sempre gostei, talvez por rimar com beleza, mas não com certeza). E ao dividir a tristeza por dois, multiplicando palavras, talvez confirme esta suspeita: </span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;">escrever pode ser triste, mas é melhor que ser feliz. </span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';"><a href="http://www.escreveretriste.com/"><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;">http://www.escreveretriste.com/</span></a></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;"><br /></span></span></div>Maria João Freitashttp://www.blogger.com/profile/04356934029418965582noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-982892050078234994.post-3706909040287493172012-05-23T22:25:00.002+01:002012-08-04T22:57:56.382+01:00A roleta do amor<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span class="Apple-style-span"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgSEgYCuiCjBZkDJDEQueK1ygx6mtYJV5as3GTpEALl8XhoXQuXx0uJ4ohu4xUJSdW_S92pYmHe6NGf1F5A9SgfVUiJZN5kdG3hIZgxC8Pzxn8u1myMC6YvgFhrbRcKR5mPfPKW2GNCntk/s1600/baie-des-anges-1963-09-g.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><br /></a></span></div>
<span class="Apple-style-span"><div style="text-align: justify;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgSEgYCuiCjBZkDJDEQueK1ygx6mtYJV5as3GTpEALl8XhoXQuXx0uJ4ohu4xUJSdW_S92pYmHe6NGf1F5A9SgfVUiJZN5kdG3hIZgxC8Pzxn8u1myMC6YvgFhrbRcKR5mPfPKW2GNCntk/s1600/baie-des-anges-1963-09-g.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><span class="Apple-style-span"><img border="0" height="436" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgSEgYCuiCjBZkDJDEQueK1ygx6mtYJV5as3GTpEALl8XhoXQuXx0uJ4ohu4xUJSdW_S92pYmHe6NGf1F5A9SgfVUiJZN5kdG3hIZgxC8Pzxn8u1myMC6YvgFhrbRcKR5mPfPKW2GNCntk/s640/baie-des-anges-1963-09-g.jpg" width="640" /></span></a></div>
</span><br />
<div style="text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;">Jackie (uma loiríssima Jeanne Moreau) e Jean (o belo Claude Mann) conhecem-se na mesa da roleta no casino e rapidamente se tornam cúmplices de jogo (o da roleta e o do amor). A cintilante Baia dos Anjos, entre Cannes e Mónaco, é o cenário desta história de paixão e fascínio filmada por Jacques Demy, onde a tensão do jogo se insinua e reflecte na relação do casal, sendo a roleta o terceiro elemento deste curioso triângulo. A roleta é um jogo de sorte e se a sorte não obedece a estatísticas, o amor não segue a lógica. Jackie é uma jogadora solitária, que vive de uma forma vertiginosa e o vício do jogo é a sua maldição. Pelo jogo, tem apostado (e perdido) tudo: o casamento, o filho de 3 anos, as jóias, o bilhete de comboio para Paris e os seus princípios morais. Jean, um modesto empregado bancário, esteve noivo mas desistiu de uma vida bem arrumada, sem risco nem surpresas, embora pensasse que o tipo de existência irreal que Jackie leva (ela lembra-lhe um personagem de romance) só existisse no cinema e nos livros. Mas o glamour exterior de Jackie (sempre elegantemente vestida por Pierre Cardin) dissimula um enorme vazio e ela, qual anjo perdido, acaba por se confessar “apodrecida no interior”. O vício leva-a a mentir, a roubar, a trair, a fazer batota e a apostar tudo o que tem. Será que Deus reina sobre os números? questiona Jackie, recordando que a primeira vez que entrou num casino sentiu o mesmo que quando se entra numa igreja. O jogo é a sua religião e dá-lhe um prazer simultaneamente erótico e teológico. Jackie e Jean rodopiam sem sair do lugar, ao som do piano inquieto da banda sonora de Michel Legrand, num tempo suspenso até a dança hipnótica da roleta parar e indicar um número, que dita a sorte e muda o destino dos jogadores. Jackie sente fascínio pelo mistério dos números e da sorte e por essa existência feita alternadamente de luxo e pobreza. A sua dependência torna-a vazia e vulnerável e quando não tem dinheiro, joga sozinha nos quartos de hotel com a miniatura de roleta que leva na sua mala. Jean é um amuleto para Jackie, traz-lhe sorte, como uma ferradura. Num momento têm três milhões de francos, no seguinte, apenas dinheiro à conta para beber um whisky. O vício do jogo é o obstáculo que impede a concretização desta história de amor marcada pela ambiguidade e sujeita a constantes volte-faces. Juntos perdem todo o dinheiro e Jean coloca-a entre uma terrível escolha: o amor ou as mesas de jogo. Mesmo sabendo que nunca deixará de jogar, Jackie abandona o casino e segue-o no último momento. Afinal, como foi dizendo a Jean ao longo do filme, não devemos virar as costas à sorte quando ela nos aparece</span></span>.</div>
<a name='more'></a>Maria João Freitashttp://www.blogger.com/profile/04356934029418965582noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-982892050078234994.post-48190695118822768262012-05-17T21:56:00.001+01:002012-05-17T21:56:32.905+01:00Acabado de ouvir<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg2THg1TwkIBJfYfoee6hyi2c3MlQ5v2cNm6EvQPDN3E9X9xWcPwTWZXfmU_Al1mNBFP24s2EJE_EhuKy-wm008c6hp_nmiCz9KuijDGlp_WHrTYShzpjCR2sfca0TB-trDusogwS1rWAc/s1600/imitation-of-life-title-screen.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="480" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg2THg1TwkIBJfYfoee6hyi2c3MlQ5v2cNm6EvQPDN3E9X9xWcPwTWZXfmU_Al1mNBFP24s2EJE_EhuKy-wm008c6hp_nmiCz9KuijDGlp_WHrTYShzpjCR2sfca0TB-trDusogwS1rWAc/s640/imitation-of-life-title-screen.jpg" width="640" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;">E assim passamos os dias, a fingir que vivemos.</span></span></div>Maria João Freitashttp://www.blogger.com/profile/04356934029418965582noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-982892050078234994.post-25162910806358910352012-05-12T22:38:00.000+01:002012-08-04T22:58:59.076+01:00A verdade da mentira<div style="text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;">Ensina-nos a lógica que uma proposição não pode ser verdadeira e falsa ao mesmo tempo, ou seja, ser e não ser em simultâneo. O princípio do terceiro excluído elimina de modo implacável a possibilidade de uma terceira resposta, ignorando uma aparente contradição e empobrecendo o sentido das coisas. Diz-nos o historiador que a verdade e a mentira têm nuances e aceita uma verdade contaminada pela mentira. Como esta: um documento sobre o século XII, falsificado no século XIII, é um falso documento sobre o século XII, mas um verdadeiro documento sobre o século XIII.</span></span></div>Maria João Freitashttp://www.blogger.com/profile/04356934029418965582noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-982892050078234994.post-28716918994610120312012-05-06T23:01:00.000+01:002013-09-22T16:15:29.986+01:00Mona Lisa à janela<div style="text-align: justify;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiUV0cW7Y6CRl3yRUltS9_5Rnd30dgSs6nN0coCfOtD_Wi7EbeJSzLUK8fSo-IOI7Ihg-KPJT7VgZ5SNiuycHmggIVFgi_FHeA3say7XCqOGgp9eIo18oOJeqHUnnWjmCpPJp_qsHpoAmQ/s1600/mona_lisa800.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="480" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiUV0cW7Y6CRl3yRUltS9_5Rnd30dgSs6nN0coCfOtD_Wi7EbeJSzLUK8fSo-IOI7Ihg-KPJT7VgZ5SNiuycHmggIVFgi_FHeA3say7XCqOGgp9eIo18oOJeqHUnnWjmCpPJp_qsHpoAmQ/s640/mona_lisa800.jpg" width="640" /></a></div>
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman'; font-size: medium;">Da esplanada do velho café de bairro, saboreando um chá de limão com direito a bule e a vapor, vi do outro lado da rua uma mulher à janela, que tinha atrás de si uma paisagem na parede. Era a Mona Lisa, na sua pose estática, como se estivesse, nesse preciso momento, a fazer de modelo para Leonardo da Vinci, ocultado pela parede. </span></span></span><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><br /></span></span></span></span></div>
</div>
Maria João Freitashttp://www.blogger.com/profile/04356934029418965582noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-982892050078234994.post-68462795001865037952012-05-03T22:41:00.000+01:002012-06-18T21:15:25.902+01:00Old boyfriends<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;">
</span></span><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<span style="font-family: Times;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman'; font-size: medium;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: xx-small;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhWN1PBtDGOloZte-AcP4xZMW85rbvLDpJdelR59ERLSMKWafHaXymDsi1squdUc4sW9WJLwAURqi5O4pyNtwGeS3m4-VkkmCqmJx-meLHDeJR8E0BvpgsqrVKhu8tzyWScmFJlEUrAFwo/s1600/brassai4.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhWN1PBtDGOloZte-AcP4xZMW85rbvLDpJdelR59ERLSMKWafHaXymDsi1squdUc4sW9WJLwAURqi5O4pyNtwGeS3m4-VkkmCqmJx-meLHDeJR8E0BvpgsqrVKhu8tzyWScmFJlEUrAFwo/s640/brassai4.jpg" style="cursor: move;" width="488" /></a></span></span></span></span></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
<span style="font-family: Times;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman'; font-size: medium;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: xx-small;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhWN1PBtDGOloZte-AcP4xZMW85rbvLDpJdelR59ERLSMKWafHaXymDsi1squdUc4sW9WJLwAURqi5O4pyNtwGeS3m4-VkkmCqmJx-meLHDeJR8E0BvpgsqrVKhu8tzyWScmFJlEUrAFwo/s1600/brassai4.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"></a></span></span></span></span></span><span style="font-family: Times;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman'; font-size: medium;">E</span></span></span><span style="font-family: Times;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman'; font-size: medium;">stes old boyfriends não ficaram perdidos no bolso do sobretudo, como na canção de Tom Waits. Ela guardou uma fotografia dele a cores, em pose heróica, dentro de <i>O Livro do Filósofo</i> (por acaso terá sido na passagem em que o autor aconselha a que se escreva </span></span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times; font-size: large;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman'; font-size: medium;">de uma forma totalmente impessoal e fria, pondo de parte os <i>nós</i> e os <i>eus</i>?). Desconhecia que ele tinha uma fotografia dela, a preto e branco, entre duas páginas de <i>A Crítica da Faculdade de Julgar</i> (quem sabe, nas páginas dedicadas ao Belo ou ao Sublime). A embriagante lucidez das palavras de Nietzsche e o pensamento crítico kantiano foram os esconderijos imperfeitos que encontraram para a memória que os persegue. Um lugar com tamanho de livro de bolso, onde repousam fantasmas de papel.</span></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><br /></span></span></span></span></div>Maria João Freitashttp://www.blogger.com/profile/04356934029418965582noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-982892050078234994.post-15835684803046551602012-03-30T18:29:00.004+01:002012-06-15T18:38:40.856+01:00O livro da ilha<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEitBCyBp4odXC37eSdcrbM9kUhpkwLUaLyIMWbkTpI6rGMqQMi9qK5vx_4GKjbUPqkN6Z9dgpQ5J7YjvSU-SyhtTw7GpSCmjRKKFWwiA_Vmgw9s8az_8ictgMM98vvI6gBCBJlnRsI5AO0/s1600/paper_boat_by_l0ndon_boulevard-d39awf4.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="" border="0" height="426" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5725744264248967810" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEitBCyBp4odXC37eSdcrbM9kUhpkwLUaLyIMWbkTpI6rGMqQMi9qK5vx_4GKjbUPqkN6Z9dgpQ5J7YjvSU-SyhtTw7GpSCmjRKKFWwiA_Vmgw9s8az_8ictgMM98vvI6gBCBJlnRsI5AO0/s640/paper_boat_by_l0ndon_boulevard-d39awf4.jpg" style="display: block; margin-bottom: 10px; margin-left: auto; margin-right: auto; margin-top: 0px; text-align: center;" width="640" /></a><br />
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 8pt; text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;">Quando um dia perguntaram a G. K. Chesterton que livro gostaria de ter consigo, se fosse um náufrago numa ilha deserta, o provocador pensador deu uma resposta desarmante, daquelas que por vezes só as crianças sabem dar. A pergunta podia ser embaraçosamente difícil para alguém, como ele, </span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;">que devorava livros como quem saboreia bolos com creme (se os livros engordassem estava explicado o seu imponente e pesado corpo)</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;"> </span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;">e ainda lhes entornava chá em cima das anotações. Havia uma série de respostas imagináveis, como </span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;"><i>A Bíbli</i>a (será que por essa altura já se tinha convertido ao catolicismo*?), </span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;"><i>A Ilha do Dr. Moreau</i>, do seu amigo </span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;">H. G. Wells</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;"> ou </span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;">um ensaio filosófico de São Tomás de Aquino. Mas Chesterton não raciocinou nem como um erudito nem como um místico e, confiando na lógica, deu a resposta que lhe parecia evidente: </span></span><i><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;">um manual de construção de botes.</span></span></i><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;"> Escolheu um livro, não para se evadir espiritualmente, mas fisicamente da ilha deserta. Deixou-nos imaginar um teórico distraído, não à sombra de uma palmeira lendo um clássico da história da literatura como <i>Robinson Crusoé</i>, <i>D. Quixot</i>e ou <i>Moby Dick</i>, mas de mangas arregaçadas a construir o seu meio de fuga. Segurando nas mãos um barco feito de papel, até este se transformar lentamente em madeira e lhe permitir retomar a civilização, de regresso a Inglaterra, a ilha para onde levou todos os seus livros.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 8pt; text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;">* um obrigada ao fiel leitor que detectou o meu erro de cariz religioso, já eliminado</span></span></div>Maria João Freitashttp://www.blogger.com/profile/04356934029418965582noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-982892050078234994.post-37212552447780671742012-03-18T15:29:00.005+00:002012-06-15T18:39:25.189+01:00Esta noite em Samarcanda<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;">
<img alt="" border="0" height="640" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5721260649610102914" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhybudRHDW2SF6YcR3u0pG2kBvOGsaXx0-H3C_1mVLnFiHwWqt4WtM17wdbbSXrHd1SjYmGSvZC2Fvi8eb6SsEo_NsA97tqvATpclkuvPnNTVYauCUMVfvz-JTpFIWLPrffbhlC9HUgheg/s640/936full-the-seventh-seal-screenshot.jpg" style="display: block; margin-bottom: 10px; margin-left: auto; margin-right: auto; margin-top: 0px; text-align: left;" width="508" /></div>
<div style="text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="line-height: 25px;"><span lang="PT"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;">Talvez por vontade do destino, já tropecei três vezes nela. Não interessa se na história original se trata de um rei, de um príncipe ou de um califa, nem se o outro personagem é um cavaleiro, um jardineiro ou um grão-vizir. </span></span></span></span><span class="Apple-style-span" style="line-height: 25px;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;">Na praça de uma cidade, um cavaleiro vê a morte fazer-lhe um sinal e aterrorizado, vai ter com o rei, pedindo-lhe emprestado o mais veloz dos seus cavalos, para que possa fugir para bem longe, até Samarcanda. O rei convoca a morte ao palácio para lhe perguntar porque assustou o seu cavaleiro. E a morte, surpresa, responde-lhe: "Não lhe quis meter medo, mas espantou-me vê-lo aqui, sabendo que esta noite temos encontro marcado em Samarcanda”. Sedutora história, esta, em </span></span></span><span class="Apple-style-span" style="line-height: 25px;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;">que o destino é aquele que escolhe em nosso nome. O</span></span></span><span class="Apple-style-span" style="line-height: 25px;"><span lang="PT"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;"> rei </span></span></span></span><span class="Apple-style-span" style="line-height: 25px;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;">tem o poder de convocar a morte e pedir-lhe satisfações, como se não a temesse. </span></span></span><span class="Apple-style-span" style="line-height: 25px;"><span lang="PT"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;">Mas a poderosa morte, aqui disfarçada de figura humana, também não sabe </span></span><i><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;">tudo. </span></span></i><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;">Não sabe, por exemplo, como se chega até ela - t</span></span></span></span><span class="Apple-style-span" style="line-height: 25px;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;">ambém precisa da cumplicidade dos vivos. </span></span></span><span class="Apple-style-span" style="line-height: 25px;"><span lang="PT"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;">O</span></span></span></span><span class="Apple-style-span" style="line-height: 25px;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;"> cavaleiro dá ao gesto da morte um sentido que ele não tinha, para que o destino seja corrigido e se cumpra. Caminha na sua direcção, convencido de que lhe está a fugir. </span></span></span><span class="Apple-style-span" style="line-height: 25px;"><span lang="PT"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;">O</span></span></span></span><span class="Apple-style-span" style="line-height: 25px;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;"> destino é mais teimoso e menos impaciente do que qualquer humano e</span></span></span><span class="Apple-style-span" style="line-height: 25px;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;"> prefere, por vezes, o caminho mais longo. Não vai pela auto-estrada, porque conhece os encantos das estradas secundárias.</span></span></span></div>Maria João Freitashttp://www.blogger.com/profile/04356934029418965582noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-982892050078234994.post-54072130015119652542012-03-11T18:50:00.004+00:002012-04-27T21:44:44.662+01:00Rapariga com saco de plástico<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiEwQgnKl6SRUSCg_R0PcausMrLZY4vC6NjrFuYLf16-efxv2dq8jUcQXpdYwhHGKeqhjhmxlCFdzrWDIMXuU6D9I5P_00Vy95JeYYtbJwvEpBHnqdq2v9evoidjRvUJ10TTXU69xpo6JM/s1600/home.jpg"><img alt="" border="0" height="640" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5718713967824892018" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiEwQgnKl6SRUSCg_R0PcausMrLZY4vC6NjrFuYLf16-efxv2dq8jUcQXpdYwhHGKeqhjhmxlCFdzrWDIMXuU6D9I5P_00Vy95JeYYtbJwvEpBHnqdq2v9evoidjRvUJ10TTXU69xpo6JM/s640/home.jpg" style="display: block; margin-bottom: 10px; margin-left: auto; margin-right: auto; margin-top: 0px; text-align: center;" width="585" /></a><br />
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;">Nesta fotografia austera mas luminosa, em que usa</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;"> a sua filha como modelo, o holandês </span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;">Hendrik Kerstens</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;"> imita os retratos do pintor Vermeer, onde uma </span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;">figura feminina de rosto iluminado </span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;">se recorta na paisagem. </span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;">Há quem afirme que Vermeer usava câmaras obscuras para pintar, daí a perspectiva fotográfica dos seus retratos de </span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;">composição geométrica, feitos de </span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;">jogos de luz e sombra. </span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;">A sofisticação visual de Vermeer está presente na fotografia de </span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;">Hendrik Kerstens</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;">, c</span></span><span lang="PT"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;">omo se a rapariga de um dos seus quadros se tivesse refugiado numa imagem de outro tempo, </span></span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;">onde </span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;">objectos mundanos se desbanalizam e ganham um tom solene</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;">. </span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;">Aqui, o </span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;">saco de plástico</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;"> do supermercado simula ser a t</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;">ouca de uma empregada doméstica. Mas há mais: o </span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;">rolo de papel higiénico, o vaso de plástico, o guardanapo de pano, a rede para o cabelo. </span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;">Entre a contenção e a revelação, por dentro da luz ou tentando sair da insondável escuridão, vemos um rosto, iluminado por um enigma, pedido emprestado ao século XVII. </span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;">Se abrissemos a porta desta fotografia, estaríamos à espera de encontrar lá fora u</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;">ma tempestade a rodear a casa. Nesta imagem sem data possível, hesitamos </span></span><span lang="PT"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;">entre a lentidão da pose obediente do modelo e o saco de plástico de uma sociedade com pressa em tudo consumir, até a arte. </span></span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;">Mas não será essa a função da arte: mostrar-nos as respostas que a vida não dá?</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;"></span></span><span class="Apple-style-span" style="border-collapse: collapse; color: #222222; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px;"><a href="http://www.hendrikkerstens.com/" style="color: #1155cc;" target="_blank">www.hendrikkerstens.com</a></span></div>Maria João Freitashttp://www.blogger.com/profile/04356934029418965582noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-982892050078234994.post-44809396934022479942012-03-05T22:51:00.009+00:002012-04-27T18:50:48.900+01:00Casa assombrada<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi0j80gd5BGI6oncEJrlT8okBHKOlDMKJ7YTnqp6BkGZ2v0OnzBZpeFNGRDuoXlwEprrNStas0nberLMeeLACaDCCEDggXfcNCfg2zClAlupXj30LPBqgN9OcSwUn2yKiVNUYtKYcX2RAQ/s1600/lumi%25C3%25A8res.jpg"><img alt="" border="0" height="640" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5716549985125620850" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi0j80gd5BGI6oncEJrlT8okBHKOlDMKJ7YTnqp6BkGZ2v0OnzBZpeFNGRDuoXlwEprrNStas0nberLMeeLACaDCCEDggXfcNCfg2zClAlupXj30LPBqgN9OcSwUn2yKiVNUYtKYcX2RAQ/s640/lumi%25C3%25A8res.jpg" style="display: block; margin-bottom: 10px; margin-left: auto; margin-right: auto; margin-top: 0px; text-align: center;" width="461" /></a><span class="Apple-style-span" style="line-height: 24px;"></span><br />
<span class="Apple-style-span" style="line-height: 24px;"><div style="text-align: justify;">
<span lang="PT"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;">William Friedkin, o realizador de O Exorcista, tinha-se cruzado com </span></span><i><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;">L’Empire des Lumières</span></span></i><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;"> no Moma. Foi a luz dramática do candeeiro de rua, </span></span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;">por contraste com o azul do céu </span></span><span lang="PT"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;">do quadro de René Magritte, que inspirou o candeeiro colocado à porta da casa onde se dão estranhos acontecimentos e que seria a imagem do cartaz do filme. No perturbante quadro, o</span></span></span><span class="Apple-style-span" style="line-height: normal;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;"> fantástico resume-se a este paradoxo visual: a simultaneidade do dia e da noite. Será dia? Será noite? </span></span></span><span class="Apple-style-span" style="line-height: normal;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;">Quem estará em casa, no andar de cima? A luz natural e a luz artificial estão presentes, como se a noite e o dia tivessem deixado de se esconder um ao outro, revelando-se nesta imagem que parece ter vida dupla. Apesar de tanta luz, há algo de incómodo na temperatura da paisagem, que provoca um arrepio como só os fantasmas sabem. Talvez seja a descoberta de que, mesmo abrindo a porta à luz, não conseguimos expulsar os nossos demónios.</span></span></span></div>
</span>Maria João Freitashttp://www.blogger.com/profile/04356934029418965582noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-982892050078234994.post-7917680117646994582012-03-05T01:17:00.002+00:002012-04-27T18:52:50.381+01:00A sombra de uma dúvida<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiCkk1uvuphUJ8loNBo-Dv-LyqOnjJiv7cJM7ZQANOuNxD5PfjGJ_65micVBN_0D7sprI5XCxTJaQMG_mWw4r8f9Ac-DjGvC5mkeARoqftYkkCnZvivtV5EVzZq9PGo8lDcyCKKshVT9Vg/s1600/victor_brauner_adam_i_ewa_1923.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5716216316349729874" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiCkk1uvuphUJ8loNBo-Dv-LyqOnjJiv7cJM7ZQANOuNxD5PfjGJ_65micVBN_0D7sprI5XCxTJaQMG_mWw4r8f9Ac-DjGvC5mkeARoqftYkkCnZvivtV5EVzZq9PGo8lDcyCKKshVT9Vg/s1600/victor_brauner_adam_i_ewa_1923.jpg" style="display: block; margin-bottom: 10px; margin-left: auto; margin-right: auto; margin-top: 0px; text-align: center;" /></a></div>
<span class="Apple-style-span" style="line-height: 24px;"><div style="text-align: justify;">
<span style="color: #333333;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;">No seu livro </span></span><i><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;">Amor Líquido</span></span></i><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;">, Zygmunt Bauman refere o filósofo alemão Odo Marquard, a propósito da descoberta de um parentesco etimológico entre </span></span><i><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;">zwei</span></span></i><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;"> (dois) e </span></span><i><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;">Zweife</span></span></i><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;">l (dúvida). O dois surge na raiz da dúvida, é a semente insidiosa da incerteza. É o primeiro número par, o número casal, o “nós” mais pequeno do mundo, alternando entre a mais complexa das unidades (o eu complementar) e a mais radical das divisões (o adversário que constantemente alicia para um combate). O dois introduz a suspeita</span></span></span><span style="color: #363535;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;">, como uma sombra que nunca desaparece: é o princípio de todas as dúvidas.</span></span></span></div>
</span>Maria João Freitashttp://www.blogger.com/profile/04356934029418965582noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-982892050078234994.post-25263228376508807802012-03-03T21:17:00.005+00:002012-04-27T21:45:25.665+01:00Casas vizinhas<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi8OqGcl9VpIBT87ieoomDgBFMTlzH7LyNSGM_SAnIVPZXV4hNN6DhiVONTlnGCvvKqHXp_JDVQzZRbsNtlqjCm702muvZXcQyW-m-ffSDHTV-wG0sHV9qeZ28qQAtgTfWF7kbQJA7-QQk/s1600/magritte-personal-values.jpg"><img alt="" border="0" height="506" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5715783222629244802" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi8OqGcl9VpIBT87ieoomDgBFMTlzH7LyNSGM_SAnIVPZXV4hNN6DhiVONTlnGCvvKqHXp_JDVQzZRbsNtlqjCm702muvZXcQyW-m-ffSDHTV-wG0sHV9qeZ28qQAtgTfWF7kbQJA7-QQk/s640/magritte-personal-values.jpg" style="display: block; margin-bottom: 10px; margin-left: auto; margin-right: auto; margin-top: 0px; text-align: center;" width="640" /></a><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 18pt; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="color: black;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;">Tenho um particular gosto em espreitar as casas dos meus vizinhos de prédio e acredito que o motivo transcende a mera curiosidade: fascina-me a forma como ocupam, de forma tão diferente da minha, a possibilidade do espaço e sua tipologia. Gosto de ver o que fizeram à arquitectura transparente, o modo como preencheram o vazio exterior do espaço. Quando apanho uma porta semi-aberta, lanço um olhar de soslaio à medida que subo ou desço as escadas. Vejo pouco, mas o suficiente para </span></span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;">alimentar uma imaginação mais concreta. E depois, há aquelas casas onde já entrei ou estive várias vezes. Para um dos vizinhos, não foi evidente o meu quarto ser o seu quarto; noutro andar, a minha sala forrada a estantes é o quarto de uma criança que gosta de pintar as paredes; noutro ainda, a sala mudou de verbo e passou de “estar” a “jantar”. Sempre que estou numa casa vizinha, é como se alguém tivesse entrado em minha casa durante a minha ausência e transformado tudo, apagando à pressa todos os vestígios da minha presença. Como se um ser estranho morasse na minha casa. É aí que percebo que também habitamos imagens. </span></span></div>Maria João Freitashttp://www.blogger.com/profile/04356934029418965582noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-982892050078234994.post-60538054246066907562012-02-18T21:57:00.030+00:002012-04-27T21:46:55.347+01:00Humanos por exclusão<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiEiXX5zorp7oIjQWC7iDNJdVfkJQbMHDE3p0WUI-VtCEJxiIyJT8uCLfCyTCxvIz2yTaL-ARNgQxhbZXBYvDCTvFkqNXTGPWP9ok8sr-fIWTZqn-6IJ59NvQMPqpoHI_G-xrkLEGJ7Iw0/s1600/EaselbackRobot.jpeg" style="font-family: Georgia, serif; font-size: 100%;"><img alt="" border="0" height="640" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5715404971872061378" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiEiXX5zorp7oIjQWC7iDNJdVfkJQbMHDE3p0WUI-VtCEJxiIyJT8uCLfCyTCxvIz2yTaL-ARNgQxhbZXBYvDCTvFkqNXTGPWP9ok8sr-fIWTZqn-6IJ59NvQMPqpoHI_G-xrkLEGJ7Iw0/s640/EaselbackRobot.jpeg" style="display: block; margin-bottom: 10px; margin-left: auto; margin-right: auto; margin-top: 0px; text-align: center;" width="396" /></a><span style="text-align: justify;"></span><br />
<span style="text-align: justify;"></span><br />
<span style="text-align: justify;"><div style="text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;">Parece que escrevendo (repetindo) algumas palavras ou letras sem qualquer significado e estranhamente distorcidas, que precisamente uma máquina chamada computador escreveu, conseguimos provar, por exemplo no registo para abrir uma conta no gmail ou nas caixas de comentários de alguns blogues, que não somos robots mascarados de humanos. Até parece uma brincadeira, ser preciso tão pouco para provar a nossa cada vez mais duvidosa humanidade.</span></span></div>
</span>Maria João Freitashttp://www.blogger.com/profile/04356934029418965582noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-982892050078234994.post-57947602284733030312012-02-18T21:38:00.012+00:002012-03-02T16:36:15.046+00:00Incompleta nudez<div style="text-align: justify; "><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;">Gostava de saber se ele ainda é vivo, o homem de idade incerta, mas ainda jovem, que no Maio de 68 caminhou nu, completamente nu, com uma nudez sem culpa e o corpo ligeiramente bronzeado, em direcção à Bastilha. Ignorou quem o olhava, ignorou os vestígios do gás lacrimogéneo, ignorou as barricadas. Despojado de referências, despido de signos, sem nome ou bilhete de identidade, entrou sem qualquer resistência para o carro da polícia. Mas a neutralidade da sua nudez não foi suficiente. Conseguiram descobrir que tinha incendiado a sua casa, apagado todos os vestígios do seu passado e a sua nova morada era o silêncio. Mesmo assim, conseguiram vesti-lo com um pouco do seu passado. Talvez a verdadeira nudez só seja possível na invisibilidade.</span><br /></span></span></div>Maria João Freitashttp://www.blogger.com/profile/04356934029418965582noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-982892050078234994.post-81574049757487894802012-02-16T22:21:00.043+00:002012-04-27T21:50:12.806+01:00Arqueologia invisível<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhDPhkgsqyaKco8KxvuDtES3y1tI1Zrnw2oIDVypshEYWCy6WZ5pNTazLvOx-V_KONqj1h1usOmIZiKFQs1TW2nq6LajSjuroYJhaAcP8T_x358-ij1fS7ERcZaWf2YScXJChVzXkOiNJA/s1600/sottosopra.png"><img alt="" border="0" height="537" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5715405996269023282" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhDPhkgsqyaKco8KxvuDtES3y1tI1Zrnw2oIDVypshEYWCy6WZ5pNTazLvOx-V_KONqj1h1usOmIZiKFQs1TW2nq6LajSjuroYJhaAcP8T_x358-ij1fS7ERcZaWf2YScXJChVzXkOiNJA/s640/sottosopra.png" style="display: block; margin-bottom: 10px; margin-left: auto; margin-right: auto; margin-top: 0px; text-align: center;" width="640" /></a><br />
<div style="font-family: Georgia, serif; font-size: 100%; text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;">Reencontro, aqui e ali, pessoas do meu passado (como se este fosse um lugar) que me atribuem frases ou gestos de que não me recordo, embora acredite ter sido a sua autora. Vencido um certo desconforto - parece que estamos a falar de uma terceira pessoa, ausente - sobra uma sensação de quase culpa por não ter guardado essas memórias devidamente, a que se junta a súbita consciênca de que a memória não nos pertence. O nosso passado assemelha-se a uma civilização perdida, da qual se encontram espalhados pelo mundo vestígios, não arqueológicos, mas mnemónicos, que nos transformam para sempre em seres incompletos.</span></span></div>
<span style="font-family: Georgia, serif; font-size: 100%; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; line-height: normal;"><a a="" acredite="" aqui="" atribuem="" ausente="" bita="" certo="" como="" culpa="" da="" de="" desconforto="" do="" e="" em="" embora="" encontram="" espalhados="" essas="" estamos="" este="" falar="" fosse="" frases="" gestos="" guardado="" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjwCz152bL6ZefpmYeOSJ7sWg9hsPx859viHKfDsOFuZVxOugxAMeU-K42oZdibyX9RITLYNV5jLsHTMzJCs4g93fIhEuZTA3JQy11YAD2sdvs4K_JgfHQ7vaNl5ihzUSlnI90Z9k0DHPY/s1600/sottosopra.png" junta="" mas="" me="" meu="" mundo="" nca="" nos="" nosso="" o="" ou="" para="" parece="" passado="" pelo="" pessoas="" por="" qual="" quase="" que="" ria="" rias="" se="" sempre="" seres="" sido="" sobra="" span="" sua="" ter="" terceira="" transformam="" um="" uma="" vencido=""></a></span><br />
<div style="font-family: Georgia, serif; font-size: 100%; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; line-height: normal; text-align: justify;">
<a a="" acredite="" aqui="" atribuem="" ausente="" bita="" certo="" como="" culpa="" da="" de="" desconforto="" do="" e="" em="" embora="" encontram="" espalhados="" essas="" estamos="" este="" falar="" fosse="" frases="" gestos="" guardado="" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjwCz152bL6ZefpmYeOSJ7sWg9hsPx859viHKfDsOFuZVxOugxAMeU-K42oZdibyX9RITLYNV5jLsHTMzJCs4g93fIhEuZTA3JQy11YAD2sdvs4K_JgfHQ7vaNl5ihzUSlnI90Z9k0DHPY/s1600/sottosopra.png" junta="" mas="" me="" meu="" mundo="" nca="" nos="" nosso="" o="" ou="" para="" parece="" passado="" pelo="" pessoas="" por="" qual="" quase="" que="" ria="" rias="" se="" sempre="" seres="" sido="" sobra="" span="" sua="" ter="" terceira="" transformam="" um="" uma="" vencido=""><span class="Apple-style-span"></span></a></div>
<div style="font-family: Georgia, serif; font-size: 100%; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; line-height: normal;">
</div>
<a a="" acredite="" aqui="" atribuem="" ausente="" bita="" certo="" como="" culpa="" da="" de="" desconforto="" do="" e="" em="" embora="" encontram="" espalhados="" essas="" estamos="" este="" falar="" fosse="" frases="" gestos="" guardado="" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjwCz152bL6ZefpmYeOSJ7sWg9hsPx859viHKfDsOFuZVxOugxAMeU-K42oZdibyX9RITLYNV5jLsHTMzJCs4g93fIhEuZTA3JQy11YAD2sdvs4K_JgfHQ7vaNl5ihzUSlnI90Z9k0DHPY/s1600/sottosopra.png" junta="" mas="" me="" meu="" mundo="" nca="" nos="" nosso="" o="" ou="" para="" parece="" passado="" pelo="" pessoas="" por="" qual="" quase="" que="" ria="" rias="" se="" sempre="" seres="" sido="" sobra="" span="" style="font-family: Georgia, serif; font-size: 100%; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; line-height: normal;" sua="" ter="" terceira="" transformam="" um="" uma="" vencido=""> </a>Maria João Freitashttp://www.blogger.com/profile/04356934029418965582noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-982892050078234994.post-7258000397999085862012-02-14T21:56:00.014+00:002012-04-27T21:53:36.311+01:00Folie à deux<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjjAgbXJljcDyHAVgoKhBPXmtbKbHnGCQh9ep2wDMJjdlnRHxfN57iEd9WA-EIMk_XJvq0_ejLMj9dgn9IMtDvlol_4wyrKWLCaCpTwuR5zQIc_hs8F1z6-PRvkT87r0wAIMWgCUVP4MrA/s1600/Z.png" style="font-family: Georgia, serif; font-size: 100%;"><img alt="" border="0" height="510" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5715404124219202258" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjjAgbXJljcDyHAVgoKhBPXmtbKbHnGCQh9ep2wDMJjdlnRHxfN57iEd9WA-EIMk_XJvq0_ejLMj9dgn9IMtDvlol_4wyrKWLCaCpTwuR5zQIc_hs8F1z6-PRvkT87r0wAIMWgCUVP4MrA/s640/Z.png" style="display: block; margin-bottom: 10px; margin-left: auto; margin-right: auto; margin-top: 0px; text-align: center;" width="640" /></a><br />
<div style="text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;">Apesar de ser um conceito da psicologia clínica e da psicanálise e dizer respeito a sintomas psicóticos como a perda de contacto com a realidade, a estados de delírio e à incapacidade de reconhecer comportamentos estranhos ou bizarros, <i>folie à deux </i> parece ser uma excelente definição para o estado de paixão amorosa. Dois seres ligados por uma alienação mútua, uma loucura a dois num mundo fora do mundo.</span></span></div>Maria João Freitashttp://www.blogger.com/profile/04356934029418965582noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-982892050078234994.post-71985583365718016902012-02-13T17:16:00.009+00:002013-09-22T16:31:39.509+01:00Uma falsa barba branca<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEimykSOe7LRivWwohmxIYtlWfPNmwJ7SyuHqVPmaoP7LFALQWSL_IiLvqdGoucP-ozPecIQP2o5jCxtHQGQBnSsx7MKRA3sURwBrAm7T0k5O0RPjoH3ngGSQQF6z27lmGVIFxGzunuC4Z8/s1600/barbas+brancasjpg.jpg" style="font-family: Georgia, serif; font-size: 100%;"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5708670487721810642" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEimykSOe7LRivWwohmxIYtlWfPNmwJ7SyuHqVPmaoP7LFALQWSL_IiLvqdGoucP-ozPecIQP2o5jCxtHQGQBnSsx7MKRA3sURwBrAm7T0k5O0RPjoH3ngGSQQF6z27lmGVIFxGzunuC4Z8/s1600/barbas+brancasjpg.jpg" style="display: block; margin-bottom: 10px; margin-left: auto; margin-right: auto; margin-top: 0px; text-align: justify;" /></a><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman'; font-size: medium; line-height: 18px;"></span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman'; font-size: medium; line-height: 18px;">Não me lembro ao certo quando foi. Houve um dia em que vi a verdade (em caixa alta) morrer diante dos meus olhos. Senti-me como as crianças que descobrem que o Pai Natal, afinal, não existe porque, apesar de ter roupas e corpo, não passa de um familiar disfarçado (e que foi traído pelos sapatos, pelo relógio ou pela falsa barba branca). Pensava que a descoberta da não existência do Pai Natal era o fim de uma ilusão e que a morte da verdade era o fim da verdade. Enganei-me: era apenas o fim de outra ilusão. </span><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman'; font-size: medium; line-height: 18px;"></span><br />
<div class="MsoNormal" style="font-family: Georgia, serif; font-size: 100%; line-height: 18pt; margin-bottom: 0.0001pt;">
<o:p></o:p></div>
Maria João Freitashttp://www.blogger.com/profile/04356934029418965582noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-982892050078234994.post-91167888830204469442012-02-11T21:19:00.010+00:002012-04-27T21:54:55.994+01:00Omelete melancólica<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiXIGaxk-kD5cntZQCN-pGxhqdr_LlsFndVon6KGImZdC3ollmIZiqcSk9FbiCQRS73NeNUtbwrda_9bvEtmP-ZPLqr4N_YAUxpPerycHfCOOEtJdcID0KZ3hu076EDoPLQwnQtqTjiU8E/s1600/amoras.png"><img alt="" border="0" height="423" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5707991048785169954" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiXIGaxk-kD5cntZQCN-pGxhqdr_LlsFndVon6KGImZdC3ollmIZiqcSk9FbiCQRS73NeNUtbwrda_9bvEtmP-ZPLqr4N_YAUxpPerycHfCOOEtJdcID0KZ3hu076EDoPLQwnQtqTjiU8E/s640/amoras.png" style="display: block; margin-bottom: 10px; margin-left: auto; margin-right: auto; margin-top: 0px; text-align: justify;" width="640" /></a><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana;"></span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana;"><div style="text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;">Até o mais poderoso homem pode estar prisioneiro da sua memória. Como o rei melancólico de que fala Walter Benjamin nas suas<i> Imagens do Pensamen</i>t<i>o,</i> que exige ao seu melhor cozinheiro a reprodução de uma omelete de amoras feita por uma velhinha (seria feiticeira?) e comida na sua infância na companhia do seu pai, quando se refugiaram e perderam numa floresta escura. Se o cozinheiro fracassasse, seria condenado à morte, se fosse bem sucedido, ficaria com o seu trono. Apesar de conhecer todos os ingredientes e modo de preparação da receita da omelete de amoras, o cozinheiro reconhece que nunca poderia igualá-la. Faltar-lhe-ia o sabor do perigo e daquele presente incomum, que antevia um futuro incerto. O segredo da omelete de amoras era ser um objecto (perdido) na floresta do desejo.</span></span> </div>
</span>Maria João Freitashttp://www.blogger.com/profile/04356934029418965582noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-982892050078234994.post-28809472906584124262012-02-10T22:04:00.006+00:002012-04-27T21:56:16.426+01:00Uma espécie de vitória<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhVsxGemnSHQbckKk_FQLhcl4yJ_MLwn8tlpjV_94-OInSpPPmrfkFU0LMZPeBORCcIFtyRmCUYPG7qKOFnjVd-sA1SjQ9aeWTivfFXTNHjYwpfwlMBYgGr2FHhkfVxe0LID0JYliu2zwY/s1600/setimo_selo-1.jpg"><img alt="" border="0" height="480" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5707631542961230610" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhVsxGemnSHQbckKk_FQLhcl4yJ_MLwn8tlpjV_94-OInSpPPmrfkFU0LMZPeBORCcIFtyRmCUYPG7qKOFnjVd-sA1SjQ9aeWTivfFXTNHjYwpfwlMBYgGr2FHhkfVxe0LID0JYliu2zwY/s640/setimo_selo-1.jpg" style="display: block; margin-bottom: 10px; margin-left: auto; margin-right: auto; margin-top: 0px; text-align: justify;" width="640" /></a><span class="Apple-style-span" style="line-height: 18px;"></span><br />
<span class="Apple-style-span" style="line-height: 18px;"><div style="text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;">Pensamos sempre na morte como uma derrota, mas também é verdade que a morte dá poder a quem perde a vida: uma espécie de vitória (amarga) sobre a derrota.</span></span> </div>
</span>Maria João Freitashttp://www.blogger.com/profile/04356934029418965582noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-982892050078234994.post-66569602720336002302012-02-08T20:34:00.005+00:002012-04-27T21:56:52.142+01:00Movimento imóvel<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiGC_q1ztIb0Z1azBIBXfg8RinMW5MGL3lF2Mo2Ty93X2ZeuSibY-bjLytmfKAnZCFSyOzEZdfEgL_ZC-EZMFL3qxJM0wligyX18QAfNWq2jW7D53-TmzLorp_Q5gSOQ5pPkZ0BR_S6K9I/s1600/sem+pernas.png"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5706865984938186370" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiGC_q1ztIb0Z1azBIBXfg8RinMW5MGL3lF2Mo2Ty93X2ZeuSibY-bjLytmfKAnZCFSyOzEZdfEgL_ZC-EZMFL3qxJM0wligyX18QAfNWq2jW7D53-TmzLorp_Q5gSOQ5pPkZ0BR_S6K9I/s1600/sem+pernas.png" style="display: block; margin-bottom: 10px; margin-left: auto; margin-right: auto; margin-top: 0px; text-align: justify;" /></a><br />
<div style="text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;">Mesmo os seres que não andam por si próprios, como cadeiras, mesas (curiosamente chamam-lhes móveis) ou até bonecas, precisam das suas pernas para permanecerem no mesmo lugar e coreografarem movimentos imóveis. As pernas podem ser apenas a possibilidade do repouso.</span></span></div>Maria João Freitashttp://www.blogger.com/profile/04356934029418965582noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-982892050078234994.post-55147312704146704432012-01-15T13:18:00.018+00:002012-04-27T21:59:13.928+01:00Inquietos humanos<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgujWg-ntW0aEj6mJMQoJuPQC3fvHEmurR9MzMq2QzsbjLUJTtXrCznH68a70YCaIXBmlBSlJ9I3fs08LY6mPXSgRdSWvIgfvxh-203iaFF28TrRGWF3djDEXqR25t7hfTh9YLIxtOBEvc/s1600/restless.jpg"><img alt="" border="0" height="435" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5715346200606516834" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgujWg-ntW0aEj6mJMQoJuPQC3fvHEmurR9MzMq2QzsbjLUJTtXrCznH68a70YCaIXBmlBSlJ9I3fs08LY6mPXSgRdSWvIgfvxh-203iaFF28TrRGWF3djDEXqR25t7hfTh9YLIxtOBEvc/s640/restless.jpg" style="display: block; margin-bottom: 10px; margin-left: auto; margin-right: auto; margin-top: 0px; text-align: center;" width="640" /></a><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';"></span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';"><div style="text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;">Num mundo cada vez mais dedicado a ignorar a morte (com o culto da juventude, o prolongamento da esperança de vida e a ilusão da imortalidade), Inquietos (Restless), de Gus Van Sant é o filme em que dois adolescentes olham a morte de frente. Ele chama-se Enoch (Henry Hopper) e esteve em coma (e ao que parece morto durante 3 minutos) na sequência do acidente de automóvel que vitimou os seus pais. Tem por amigo o fantasma de um soldado kamikaze morto na 2ª Guerra, com quem atira pedrinhas aos comboios que passam e joga à batalha naval. Ela é Annabel (Mia Wasikowska), apaixonada por Darwin, estuda a natureza (sobretudo os pássaros) e tem apenas três meses de vida, devido a um tumor cerebral em fase terminal. Conhecem-se por acaso num funeral, porque ele tem o hábito de assistir a funerais de estranhos e passam o filme, que começa e acaba numa cerimónia fúnebre, a viver a morte. Ele apresenta-lhes os pais no cemitério, observam cadáveres na morgue, tentando adivinhar como as pessoas morreram, comemoram a noite de Halloweeen, passam dias no hospital e demarcam os seus corpos de mãos dadas a giz no asfalto, simulando a sua morte. Porque é a morte que está na origem de todas as suas (e nossas) inquietações, apesar de como escreveu o fantasma kamikaze na carta de amor amarrotada que traz consigo e que nunca entregou à sua namorada, a morte ser fácil, o amor é que é difícil. E se o cinema sabe eternizar o amor, também promete vencer a morte, esse carimbo que valida, desde que nascemos, a nossa condição de inquietos humanos.</span></div>
</span><span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial; font-size: 180%;"><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-autospace: none;">
<span style="font-family: Arial; font-size: 13pt;"><o:p> </o:p></span></div>
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<div style="font-family: Georgia, serif; font-size: 100%;">
</div>Maria João Freitashttp://www.blogger.com/profile/04356934029418965582noreply@blogger.com